Come sempre.
spedito da: Andrea
Data: giovedì, 4 dicembre 2008 - ore 1:41


Così di nuovo fendo la notte d'asfalto e bruma. E il profumo non riesco più a scinderlo da un sapone o una signorina francese o lavanda; soltanto se affondo il viso nel collo di quel ricordo posso cercare di capire, prima di perdermi ancora in ancestrali attrazioni.
Così è successo di nuovo, il colpo di tacco della fine, l'inveitabile gesto del fato che pure aspetti ma non osi sperare. Perchè ero lì, in mezzo al grigio più grigio e freddo come il granito ghiacciato che mi sono accorto di dividere lo spazio non solo con un tagliente ricordo cacciato giù in profondità nelle carni. C'era lei, un tavolino più in là, che dice "fourteen" mimandolo con le dita delle mani mentre io vorrei essere indigeno o meglio, straniero madrelingua e invece sollevo una mia, di mano, per ringraziare e trovare un modo per rallentare il tempo. Perchè il suo volto è triste, pacato e avvezzo a quel tempo e quei non-colori. E lei si alza, avvolgendosi in una sciarpa e sollevando il suo corpo snello e veloce dal suolo ostile. E d'un tratto è fuori, al freddo senza scampo di quella città dura, non prima di aver sfiorato la mia aria con un sorriso di soccorso ad un monolocale di precompresso lungo un prospekt che non lascia alternative.
Invece io, occidentale tarato, ho ricambiato quel gesto e tornato ad infilarmi nel pensiero del ritorno, così sicuro e saldo ai miei principi consumistici e poco lungimiranti.
Di nuovo mi sono chiesto perchè il romanticismo sia agonizzante; e subito dopo l'ho visto tornare nel letargo di sempre.
L'ultima immagine è stata un piumino verde mela, scomparire nell'ingresso di una metropolitana che, forse, non vedrò mai più.